Lectura de Poesía Futbolera

Hoy Viernes 5 de Julio a las 21 hs en la Cantina del Guruyú Waston (Maciel 1277) estaremos leyendo poesía y curiosidades futboleras.

Hernán Poloni Gruler / Agustín Lucas

Hernán Planchón (guitarra).

Todos invitados con tapones de fierro.

Gran Baile en la I.A.S.A

Genial secuencia de fotos de lo vivido el sábado, reflejados en la copa de Campeón.

Malandragem: Sábado 15 de Junio de 2013 Gran Baile en la I.A.S....


El pasado sábado se llevo a cabo el partido entre Deportivo Maldonado y la I.A.S.A en el Parque Palermo. La I.A.S.A logró consagrarse campeón.

SUD AMÉRICA (Por Diego Hernández)

Otra increíble secuencia. La emoción en imágenes, que las disfruten.



diegomiafoto: SUD AMÉRICA (dedicado a AgustínLucas, soñador)
Sá...

Sábado 15 de Junio de 2013 Montevideo. Hermosa mañana en el Parque Batlle con la particularidad de no ser solo un día soleado, había una historia por ahí que se quería contar.

La Pasionaria

Para los campeones, IASA 2013

Pobres poderosos pobres en venta,

somos mediocres aunque nos mientan.

Cargo en los botines la herramienta,

sé que para soñar no hay receta.

Somos los retadores porque la vida nos reta,

sabemos de dónde venimos y cuál es la meta,

de lo que pasa en el medio no hay profetas.

Cuidado Gloria no dejes las puertas abiertas.

Correr y soñar, vivir es jugar, cada día un pitazo para volver a empezar.

Necesito una rima para alcanzar, lo que está en la cima.

Duchas frías, remeras ardidas, canchas duras, pocas entrevistas.

Nada es más dulce que la lista, de los que están citados para ir a la pista.

Me quedan tres gramos de poesía, dos litros de sudor,

un pelotazo a la astronomía.

No dejo de pensar en ésta filosofía,

un pase milimétrico, un despeje en la geometría.

Quiero goles grita un desquiciado,

hay un juez pitando a contramano.

Once tipos que sueñan demasiado,

tres cambios que reviven lo soñado.

Un partido, dos, tres partidos.

Un empate, dos, tres perdidos.

Una victoria, dos, tres historias.

Un poema, dos, pienso en la Gloria.

Entro al área de la memoria,

recuerdo cada día como a una novia,

el primer beso a la red, la segunda pelota,

la canción la escriben canilleras rotas.

Zapatos usados, cicatriz, derrota,

ganar en la hora cuando la tabla azota.

No hay tres resultados si estás enchufado,

la electricidad es el estado,

de estar esperando el partido esperado,

el que viene, el siguiente, y el nunca jugado.

Se termina el verso, se termina el show,

se termina el tango, la cumbia y el rock.

Se termina el llanto, la angustia y el shock,

se termina el árbitro, la mufa y el sol.

Se termina la vida, otra ya empezó,

cada sábado es una resurrección.

Cada jugada una construcción,

cada rezo un pase de gol.

El área grande es mi religión,

no creo en nada más que en vos,

con la camiseta y el corazón,

Tapones de Fierro, raspón y color.

Si tus colores

Olor a lilimento,

versos en cada zapato.

Formas del amor, ojos brillando.

Tapones golpeando el alma,

palmadas que piden calma.

Se habla de presión, se habla de rabia.

Se habla de reír, se habla de fama.

Se habla del dolor. Se habla del drama.

Se habla con pasión. Cara con cara.

Se habla del error y del acierto.

Tribunas llenas, estadios desiertos.

Se habla hasta que todo calla un momento,

pita el juez, empieza el concierto.

Rock del aliento, lluvia de centros,

noventa milagros peleándole al viento.

Verano en el pecho, invierno en los sesos,

no existen palabras cuándo te beso,

camiseta.

Bar Iberia

La máquina de café en la esquina donde dobla el mostrador,

como un fabuloso Cadillac quemando ruedas, leche, agua

y al fin el pocillo, que vuela como un no identificado objeto.

Un hombre impávido desliza con los coches su tardecita, pierde su mirada en una mina,

tuerce sus ganas de alcohol.

Limpia sigiloso con la servilleta, lo que queda de viejo en la mesa,

lo que queda de viejo en su voz.

Todo tiene que ver con Montevideo.

Pasa la tarde, cambia el sol su tenor de calor.

Los hombres se van, ya vieron los goles. Y las mujeres.

Las botellas vacías ruedan a los cajones.

Las máquinas quedan llenas de fichas y de ilusión.

Las cuentas, los números, cafetín. 

Sin título

De José Ignacio Lucas Nieto, mi viejo.

Las piernas bien arriba.
La cabeza más arriba.
El cuerpo preparando,
fijando en el pastito,
bien verde concentrado.
Calentando seguro
de amor

lo que defiende.

Saludando con brazos
que acarician la tribuna.
Yendo a cada una
con respeto seguro
por el otro que transpira
los mismos entreveros.

Abrazando la redonda
que se ríe allá en el fondo.
Sin gestos de derrota
con rabia y energía.
Volvamos a empezar.
¡Volvamos a empezar!
Que aún la tarde tiene ganas
no se rinde por brillar.