Para fanáticos

Copa Venezuela, Trujillo.

Si el pueblo rodase,

rodaría por la calle hasta el estadio

tiñendo de amarillos y marrones

un nuevo juego.

Rodarían plegarias a San Benito,

rodarían los escolares con sus uniformes azules,

los universitarios con la crema de sus camisas,

dueños de la plaza, que rodaría también

 hacia los prados marcados por el horario.

Clasifica con el empate la pesadumbre entera de las tardes,

el vacío implacable de la avenida principal en las madrugadas.

Transeúnte de mi hoy,

paseo por la nada que existe

 entre la derrota y la gloria.

Fotografía de Noel Langone

En Barquisimeto, Venezuela. Lara F.C vs Deportivo Anzoátegui

Un cuento futbolero

 (En honor a Tapones de Fierro)

Por Alberto Coddou McManus

Xavi e Iniesta, después de perder con el Bayern, se fueron de farra; en el after hour, ya de mañana, jugaron un picadito, pero estaban en equipos contrarios. A pesar de todo, se siguieron dando pases entre ellos. Habían dado el "giro copernicano": el objetivo de un equipo ya no era hacer goles en el arco contrario, sino darse pases con precisión de relojero. A la mañana siguiente, y con resacas de proporiciones, se despertaron y notaron que el fútbol se había acabado.

 

Ilustración de Marcos Ibarra

El cielo abierto en los ojos *

Cantando a vicio la buchaca.

Bolas de pool en la heladera.

Reservas de asma para cuando vuelvas.

Amanece y no es poco no te detengas.

Drogas de Navidad, zombis que salen a caminar.

Algo balbucean, algo quieren rimar.

Un picado en el Río no desentona.

Cerveza al palo, vos jugás atrás.

Sacala como puedas si querés ganar.

No hay chances si te adormilás.

Suenan las tibias y los tobillos en el barrial.

Despejan un centro. Piden penal.

Y en la arremetida se lo ganás.

Pase del Chito, juro que sin mirar,

inflamos la red y a tortafritear.

Cerveza arrima, guitarra afina,

suena Rúben Lena, pega melancolía.

Cariño al amigo, canción popular,

libres pájaros del Olimar

(escuelas taperas en el arrozal,

no me llames nena,

no quiero brillar

voy a hacer un puente desde tu humedad

hasta el chircal).

 

After hour

                                      
Vestuario, restos de fango, música de gotas en coreografía de caños.

Herrumbre, en percheros y camilla, que chilla

desvalida.

Flotando en el viento

Para Angelo Paleso

Un cinco como los de antes

pierna fuerte,

algo no miente,

es la pose de campeón en el semblante.

Recibe perfilado el balón que es el mundo

puede venir un tajo profundo.

No hay ni una duda en el pensamiento

trata la guinda con sentimiento.

Rechiflados los rivales en su frío

puede morderlos hasta el hastío.

Suda camisetas riega cipreses,

no todo es ardor, algo florece,

los crack no sólo son moñas y creces

no están tan sólo para que les reces

los cracks son tipos

que sienten

y sienten.

 Ilustración por Marcos Ibarra

Falta envido

(Escrito durante una cruda lesión, y dedicado a todos aquellos que han sufrido estar lejos del fulbo).


Extraño, ese agudo dolor en la fragilidad del tobillo.

Ese calambre en pleno orgasmo post/partido.

Esa liberación de la cerveza, cuando se calma la ansiedad de los tres puntos. Extraño su sutura en la hora.

Extraño ese puntaje al filo del abismo. Ese abismo al filo de la gloria o del deceso.

Extraño dársela al que sabe, y a ese viejo herido amigo en tantas.

Extraño el hincha colgando su bandera, con rezos de rocanrol

duro de Julio en pleno frío.

Extraño esa palmada de quién sabe que palmea su propia existencia. Extraño ser la propia existencia de ese quién.

Extraño el estribo, y la del estribo. Esa penúltima jugada que resbala los mostradores

en una conversa.

Extraño esa poética de la patada

la noción sintonizada

de gracia y desgracia.

Extraño la viveza

la pereza

y el rencor.

Extraño tu semana, tu amor.

Hasta tu tarjeta roja extraño yo.